Durante seis años fueron el mejor tándem de la cabina de español. Lo decían los jefes de equipo y lo decían los delegados, que no saben nada de interpretación pero saben cuándo no se nota. Tenían una cosa que no se enseña: él podía empezar una frase y soltar el micrófono a mitad, y ella la terminaba sin que se oyera la costura. Como si hubiera una sola voz y dos bocas.

Cuando lo dejaron, ella pidió por escrito no volver a compartir cabina con él. Se lo concedieron. Tres años sin coincidir en la misma sala.

Hoy Ferrán tiene fiebre. La jefa de equipo lo sintió mucho. Sesión de pesca, dos horas, relevos cada media hora, y cierra el presidente a la una en punto porque tiene un avión.

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La cabina mide un metro y medio de ancho. Dos sillas, dos consolas, un cristal que da a la sala desde arriba, y ningún sitio donde poner los codos que no roce los del otro.

Él entró primero. Ella se sentó y se puso los cascos sin mirarle.

—Hola —dijo él.

—Hola.

Luz roja. Empezó él. Ella se quedó de apoyo, que es lo que hace el que no habla: busca términos, apunta cifras en el cuaderno, se las pone delante al otro con la punta del bolígrafo antes de que las necesite. Tres años sin hacerlo para él y la mano se le fue sola al cuaderno cuando el delegado noruego dijo una cifra de toneladas.

Él la leyó. La dijo. Ni la miró. Nunca había hecho falta mirarla.

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Relevo a las once y media. Él bajó el volumen de su consola, ella subió el suyo, y en el medio segundo del cambio sus dedos se cruzaron sobre el botón.

Habló ella. Media hora. Él de apoyo. Y él seguía haciéndolo igual: la cifra en el cuaderno un segundo antes, el término técnico subrayado dos veces, y una cosa más que ella había olvidado que existía —una mano abierta sobre la mesa, cerca de la suya, que se cerraba un poco cuando el orador aceleraba, para avisarla. Nadie más en Bruselas hacía eso. Nadie más le había avisado nunca de nada.

Se equivocó en una palabra. La corrigió. Él no dijo nada, pero ella vio en el reflejo del cristal que sonreía.

Relevo a las doce. Relevo a las doce y media. La cabina empezó a oler a café frío y a los dos.

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A las doce y cincuenta el delegado finlandés pidió la palabra para una intervención larga y rápida, de las que se preparan para que nadie las pueda seguir. Hablaba él. Ella de apoyo. A los treinta segundos el finlandés aceleró y ella vio cómo él se tensaba, cómo buscaba el ritmo, cómo iba medio segundo por detrás.

Sin pensarlo, como hace tres años, ella puso la mano en la consola de él, sobre el botón compartido.

Él soltó el micro a mitad de frase.

Ella la terminó.

No se oyó la costura. Siguieron así: él empezaba, ella cerraba, cambiando de voz a mitad de subordinada, pasándose el micrófono con las manos una encima de la otra sobre la consola porque ya no había tiempo de apartarlas. Seis años. Tres años. Nada. Una sola voz y dos bocas.

El finlandés terminó a la una menos dos. El presidente dio las gracias y cerró la sesión. Luz verde. Fuera de antena.

Se quitaron los cascos. No retiraron las manos de la consola. La cabina era tan estrecha que al girarse quedaron con las caras a un palmo, y él empezó a decir algo en voz baja, algo que no era para ninguna sala ni para ningún delegado, y a mitad de la frase se detuvo, como hacía antes, para que ella la terminara.

Ella la terminó.

Nota de Umbral. El acta de la sesión recoge íntegra la intervención del delegado finlandés. La grabación de la cabina de español tiene, a las 12:58, cuatro segundos en los que se oyen dos voces a la vez. Nadie ha pedido nunca la cinta.